ma plume s'essoufle...

Plus le temps avance, Et plus j'ai de mal à écrire. Pourquoi ?
Est-ce car mes sentiments m'en empêche ? Que ma souffrance est trop grande ?
Pourtant écrire c'est ma libération, ma libération à moi, mon monde où je suis libre...
Libre de tout, de cette tristesse, de cet amour déçu, de l'injustice de ce monde, de tout...

J'ai donné mon coeur en toute sincérité,
On me l'a brisé de la toute possible cruauté.
Que ferais-je ne serait-ce que pour tenir la main
De celle qui m'aimerait, et de la garder contre moi.

J'ai tant besoin de consolation et d'amour,
Moi, le pianiste des poèmes et chansons d'amour...
Moi, qui n'ai jamais eu droit à une seule goutte d'amour,
Moi, qui ait toujours survécu envers et contre tout, sans amour...

This night could be yours and mine,
I beg you nice princess take my heart,
Heaven in your eyes takes me to the sky,
Oh please, save me, I really need your love...

j'espère que c'était pas une sorte de testament

l'un de mes rares passages dans cette période scolaire...
et non zéb, jsuis encore vivant, donc c'est loin d'être un testament, surtout quand on lit la dernière strophe^^
le romantisme désespéré n'est pas un romantisme mortuaire, loin de là^^

content de te revoir